Dès lors on peut, on devrait, il faut s'interroger. Sur les pères taiseux, les mères mélancoliques, ce qui fait parler: l'alcool, le sexe, la mort, et les bêtes-qui-parlent que tout cela enfante. Pourquoi ils (tout cela) enfantent sinon les plus grands dans la parole (qui sont forcément les plus petits sur le théâtre des choses), des qui toujours ont alliance avec elle.

Ceux-là même qui portent en eux, jalousement, dans des ventres monstres des princes héritiers, toujours des premiers nés, toujours des mâles, sans cesse: dauphins de la Parole.

Qu'on prenne Flaubert. Un exemple. L'exemple. L'athée authentique - c'est-à-dire, je ne ris pas, le croyant véritable. Qui croit, pour de bon (seule accroche, seule assise, seul sol sous ses pas, seul horizon et seul gîte - paradis seul) à: la bête-qui-parle - à: la parole-dans-la-bête-qui-parle. Et au silence mortifère, absolu, des choses.

Qui lutte.

Puisqu'il parle, lui.

Ainsi: plus y a de choses alors qu'il y a moins de paroles, moins nous sommes.

Plus y a de choses, plus faut de paroles.