2 avril 2010
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le cahier blanc
Aurélien Delsaux
paysage du livre.
sur les terres froides
des vestiges
nagent des visages
de gisants
on aimerait vaincre leur mort
les réveiller
car on se prend à les entendre
désespérer
neige noire sur nous les troubles
et sous cette trombe malsaine
on vient pour comprendre l'amour
la mort nous devient fraternelle
on est là le Semeur
hors des voies sème
on le suit on salue
pauvre gloire son geste
on rit à entendre
éclater les germes
à voir sur les ruines
la pousse des blés
le temps des cerises
est annulé
pour cause de verglas
sur les routes
je répète
le temps des cerises
est annulé
à G.V.
fais ton poème avec le temps qu'il fait
avec soleil dans le bel azur
avec pluie vent orage ou froidure
qu'importe le ciel et la saison
au jardin au balcon au tison
fais ton poème avec le temps qu'il fait
mais quand viendra la neige
de l'année la première
la neige avant l'hiver
qui d'un jour fait blanc jour
lève l'oeil tout autour
tais-toi et tout écoute
tais-toi et n'écris rien
dans la fonte demain
tu reprendras ta route
lors comme un triste enfant
au soleil triomphant
au souvenir de neige:
fais ton poème avec le temps qu'il fait
Tu as payé cher tes galons
Ton fauteuil et ton maroquin
Tu es descendu tout au fond
Chez les requins
C’est fou comm’ réussir rend triste
Monsieur l’Ministre
Car dans l’ivress’ des profondeurs
On oublie vite d’où l’on vient
On perd la tête et puis le cœur
On se sent bien
Sous les sunlights des médias-cirques
Monsieur l’Ministre
Te voilà heureux maintenant
Dans les honneurs républicains
Tu peux mépriser les manants
En philistin
Tu peux dir' zut aux journalistes
Monsieur l’Ministre
Tu t’es fait de nouveaux copains
Des vrais gagnants, de gros rupins
Ils sont si beaux que l’on en bande
En Thaïlande
Ils sont si cons que c’en est triste
Monsieur l’Ministre
Tu veill’ à notre identité
C’est pas un boulot qui fait rire
Tu fixes la priorité
Des gens qu’on vire :
Que les Afghans, pas les touristes
Monsieur l’Ministre.
Qu’est-ce que c’est donc qu’être Français ?
Voilà la question qui t’obsède
Aux anglais aux kapos aux niais
C’est dire merde
C’est savoir vivre en anarchiste
Monsieur l’Ministre
Sûr, y vaut mieux êtr’ sans papier
Etr’ sans culotte et sans magouille
Que riche et beau et bien élevé
Et puis sans couille
C’est mal Français d’être fasciste
Monsieur l’Ministre
Bien sûr Sarko n’est pas Franco
Je ne dis pas qu’ t’es un nazi
T’es rien qu’un tout petit gogo
Qui obéit
Pourvu qu’tu sois sur la bonn' liste
Monsieur l’Ministre
Parfois mon vieux comm' je te plains
T’imaginant devant la glace
Moi quand je m’rase avant l’turbin
J' me r'garde en face
Et j'suis heureux d’n’êtr’ qu’un lampiste
Monsieur l’Ministre